Esfuerzos eternos de nunca cejar en su empeño.

Las más de las veces, por sentirse perfecto.

La música, un vals missete, resbala y no vuela. Retoza. El acordeón, por una vez, tiene su razón de ser, su yo de instrumento esforzado y amable al mismo tiempo, al compás de los aires franceses de Marsella o de París.

En la calle silenciosa, los pasos de una mujer se apresuran, temerosos de que se oigan sus pisadas.

Cerca de allí, dos hombres hablan, fuman y comentan sobre los que fueron tiempos mejores.

-Un vaso de vino era un regalo divino. Hoy no se puede oír cantar una buena canción del olvido… ¡La merde! -dice el más viejo.

-¡Déjalo, abuelo! ¿De qué te quejas? Un día, volverán las oscuras golondrinas y -cuando mueras- oirás tus canciones, acompañado por una mujer vestida de fiesta; bailarás como ahora no puedes, recuperando tu agilidad, y el vino te sabrá a gloria divina porque estarás en el cielo.

-En el cielo de París. Sí. -Rezongó el viejo.- Y desde allí, veré el mercado, el río Sena y la casa donde morí. Donde pesé los peores años de mi vida.

-Y los mejores. Que solo te moviste de ahí para casi perder la guerra que ganasteis…

-¡Calla, muchacho! No me faltes al respeto. Recuerdo aquella vez en la que maté a un nazi…

El hombre viejo sueña mientras habla. Aquel vino de Chez Chantal; la música que sonaba mientras las pisadas de las botas alemanas intentaban acallar, sin acabar de conseguirlo, las notas de aquel vals.

Pronto, muy pronto, aquel mundo volverá.

Porque la vida se apaga.

Porque la vida se muere

cuando vivir se convierte en suspirar…

Y suspirar es morir.

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