Un aluvión de vehículos de distintos tamaños arrastran equipajes, pesos, bultos…

En una curva se forma un atasco y mi coche, rojo, pequeño y con una enorme mochila que le cuelga y arrastra, parece que encuentra un hueco para poder subir hasta donde está la aglomeración tumultuosa de vehículos que han podido pasar.

Tiro de la mochila con el esfuerzo físico mío (casi me parto los riñones) y me salgo de la carretera, para que el coche pueda avanzar e irse colocando delante de otros más grandes y mejores que se quedan sin sitio por querer seguir por el carril.

Tras rebasar a muchos, llego al casi principio de la riada de coches donde quedo bloqueado. Se trata de un Boulevard esquinado desde el que sube otra carretera anchísima. En la acera hay árboles. Allí, en primer lugar, esperan unas berlinas verdes, de nuevos modelos, con chóferes con gafas de sol, uniformados de verde, ordenados todos. Algo más acá están los coches que terminarán de subir el final de la cuesta, si es que lo consiguen porque todos se pelean.

Yo cogería uno de los verdes pero los han cambiado y son como de los años 50 (aunque más limpios que los demás, como nuevos y con pinta de orden), que me hacen señales para que monte. Pero alguien me dice que no lo haga porque los chóferes tienen aspecto de mafiosos con sus trajes verdes, sus medio-calvas cabezas cubiertas por sombreros tiroleses y sus gafas de sol.

Así es que llego a donde deberían estar los otros medios de transporte. Como todo el mundo corre, pierdo los que salen antes de llegar, yo, tengo que aguardar a tener turno y me toca esperar. Es esa lucha de siempre en la que el que no corre vuela…

Yo no quiero correr pero tampoco quiero coger el coche verde. No sé si me alegro o si soy tonto.

Tengo la sensación de que estoy cansado de luchar.

Me despierto.

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